Rrugë të mëdha të qeta
Me hapa të mëdhenj të qetë...
Shpirti është si një gur i hedhur në ujë -
Në qarqet gjithnjë në zgjerim...
Ajo thellësi është uji, dhe ajo e errët është uji...
Shpirti për të gjitha moshat është varrosur në gjoks.
Dhe kështu më duhet ta nxjerr nga atje,
Dhe kështu dua t'i them asaj: shko tek imja!
I gjithë deti ka nevojë për gjithë qiellin,
Një zemër e tërë ka nevojë për të gjithë Zotin.
"Atëherë - pavarësisht gjithçkaje - Anglia ..."
I vinte erë Anglisë - dhe detit -
Dhe trimëri. - E ashpër dhe madhështore.
- Pra, duke u lidhur me pikëllimin e ri,
Unë qesh si një djalë kabine në një litar të ngushtë
Qesh në orën e stuhisë së madhe,
Vetëm me zemërimin e Zotit,
Në drogë të lumtur, majmun
Duke kërcyer mbi gojën e shkumëzuar.
Këto duar janë këmbëngulëse, të forta
Litar - përdoret për stuhinë e detit!
Dhe zemra është e guximshme, por nga rruga,
Jo të gjithë duhet të vdesin në shtrat!
Dhe tani, gjithë ftohtësia e errësirës pa yje
Thithja - në vetë direk - nga buza -
Mbi humnerën që gogëlon
- Duke qeshur! - I ul qerpikët...
Çfarë më tërheq tek ju -
Nuk ke aspak faj!
Thjesht kini frikë se trëndafili i faqeve -
Do të zbehet.
Jeni në orën diellore
Monastyrskikh - e zbuluat kohën?
Në peshoren qiellore -
Peshuar - një orë?
Për yjësitë dhe për ne -
E njëjta orë - një - mbi të gjithë.
Unë nuk dua të thahem -
Këtë orë!
Vetëm një orë e shkurtër
Unë vodha nga Përjetësia.
Vetëm një orë - në. . . .
E gjithë dashuria.
I gjithë mëkati është i imi, i gjithë dënimi është i imi.
Dhe ne të dy do të mbulohemi nga rëra.
"Unë nuk ndjej asgjë në errësirë:
si një dorë, si një dërrasë...”
Po mik i paparë, i padëgjuar
Me ju. - Fike elektrik dore!
Unë i di të gjitha lëvizjet dhe daljet
Në burgun e kalasë së shpirtit.
Të gjithë rojet janë kurorëzuar me trëndafila:
Turma e verbër, e çmendur!
- Ajo i verboi të gjithë - sepse ishte grua,
Unë shoh gjithçka - sepse jam i verbër.
Mbyllni sytë dhe mos u grindni
Dorë për dore. - Rrufeja ra. -
Jo, nuk është një re apo një shkëlqim!
Ky është kali im, duke pritur kalorës!
Merr zemër: Unë jam mburoja dhe guximi juaj!
Unë jam pasioni juaj, si në ato ditë!
Dhe nëse koka juaj fillon të rrotullohet,
Shikoni qiellin me yje!
- “Por meqë ra fjala, ti kurrë
Mos kaloni pranë shtëpisë sime..."
Rruga ime nuk kalon nga shtëpia e askujt.
Por prapë e humb rrugën,
(Sidomos në pranverë!)
Por prapë shqetësohem për njerëzit,
Si një qen nën hënë.
Një mysafir i mirëpritur kudo!
Nuk i lë të gjithë të flenë!
Unë luaj zare me gjyshin tim
Dhe unë këndoj me nipin tim.
Qesharake nga bujaria e të paftuarve
Unë dua tuajat, tregtarë!
E ngre vetë brenda natës -
Ura dhe pallate.
(Mos dëgjoni çfarë po them!
Gjithçka po bluhet si një grua!)
Do ta shkatërroj vetë në mëngjes
Krijimi juaj.
Pallatat janë si një tufë kashte - asgjë!
Rruga ime nuk kalon nga shtëpia jote.
Sytë e një fqinji simpatik
Dhe hapat e barabartë të gruas së vjetër.
Në duar të varura si degë -
Indiferenca hyjnore.
Dhe i riu gjëmon nga tribuna
I lodhur. - Të gjitha vetëtimat janë tharë. -
Vetëm herë pas here në ballin tim të ri
Fjalët janë të rënda, si pika.
Hëna është si lecka prej liri
Krahas anëtarëve që duken si tym.
- Sa mirë ndihem nën hënë -
Me të padashurit dhe të padashurit.
"Dita është për punë, mbrëmja është për bisedë,
dhe natën duhet të flesh.”
Jo, është më e lehtë të japësh jetën sesa një orë
Kjo mjegull e bekuar!
Ti më urdhëron - porosia e vetme! -
Është shumë herët për të fjetur dhe për t'u zgjuar.
Ndoshta nuk ka ëndrra
Unë mund të shoh se si i mbyll sytë.
A nuk është më e thjeshtë atëherë - sytë
A duhet ta mbyll me dorën time?
Por kam frikë se nuk do të flenë
Sytë në arkivol janë një gjumë i ligjshëm i vdekur.
Më lini të qetë. Dhe lëre përsëri:
Buf - në një natë pa gjumë - për të pagjumurit.
Në çantë dhe në ujë - një vepër e guximshme!
Të duash pak është mëkat i madh.
Ti, i butë me flokët më të vogël,
I pamëshirshëm me shpirtin tim.
Ata janë joshur nga kupola e kuqe
Dhe sorra dhe pëllumba.
Kaçurrela - të gjitha tekat falen,
Si kaçurrelat e zymbylit.
Mëkat mbi kishën me kupolë të artë
Rretho - dhe mos u lut në të.
Nën këtë kapelë kaçurrelë
Nuk ma do shpirtin!
Duke u zhytur në fijet e arta,
A nuk e dëgjoni ankesën qesharake:
Oh, nëse vetëm ju - po aq seriozisht
Përkulur mbi shpirtin tim!
Për dobësinë time të varfër
Ju shikoni pa humbur fjalët.
Ti je gur, dhe unë këndoj,
Ju jeni një monument, dhe unë jam duke fluturuar.
E di që maji më i butë
Para syrit të Përjetësisë - e parëndësishme.
Por unë jam një zog - mos më fajësoni
Se kam një ligj të lehtë.
Kur shtyhet në gjoks,
Ju vetëm shpresoni që ata të ngrihen përsëri në këmbë!
Trokitni sërish mbi dikë
Kështu që mbrëmja do të mashtrohet përsëri.
Nga lartësia e litarit
Hidhini atyre perla dhe trëndafila.
. . . . miqtë tuaj kanë nevojë -
Poezi, jo lot të thjeshtë.
Ai që u tha të gjitha pasioneve: falni -
Të fal edhe ty.
Ankesat u gëlltitën plotësisht.
Si një varg biblik fshikullues
Kam lexuar në sytë e tu:
"Pasion i keq!"
Në duart që mbani,
Ju e lexoni - lajka.
Dhe e qeshura ime është xhelozia e të gjitha zemrave! -
Si një zile lebroze -
Ju gjëmon.
Dhe nga rruga në duart tuaja papritmas
Ju merrni një kazmë - në mënyrë që duart tuaja
Mos e merrni (a nuk janë të njëjtat lule?),
Aq e qartë për mua - deri në errësirën në sytë e mi! -
Çfarë nuk ishte në tufat tuaja
Më e zezë - dele.
Ka një ishull - me mirësinë e Atit, -
Aty ku nuk kam nevojë për zile,
Ku është pushi i zi?
Përgjatë çdo gardh. - Po. -
Ka tufa të zeza në botë.
Një tjetër bari.
Po për mua ka psherëtima pa fund!
Ose ndoshta është më e lehtë për mua të jem i mallkuar!
Ose ndoshta - arna cigane -
Të përulurit janë të mitë
Jo më pak se ari i papërzier,
Bardhësia e armaturës flakëruese
Para fytyrës së gjyqtarit.
Detyra e kërcimtarit është të mos dridhet përgjatë litarit,
Detyra e balerinit është të harrojë atë që dikur dinte -
Substanca tjetër
Se ajri - nën këmbën tuaj me krahë!
Lëreni të qetë. Ai, si ju, është një lajmëtar
Zoti i tij.
Mos e riparoni anijen me nxitim:
Gjykimi tokësor është i brishtë!
Dhe pëllumb - jo rrëmujë
Galchonka - e bardhë.
Por, mirë, nëse nuk jeni dembel!
Por unë i dua të gjithë
Ndoshta isha në atë ditë të errët
Unë do të zgjohem - më i bardhë se ju!
"Nuk dua - nuk mundem -
dhe nuk di si të të ofendoj…”
Kështu që nga shtëpia, i shtyrë nga melankolia,
- Nga ju! - me gjithë kujtimin e gruas, me gjithë etjen,
Me gjithë pasionin tim - harro! - Si një mur deti,
Vrapoj me të gjitha bajonetat, çantat dhe qytetarët.
Rreth boshtit të lartë të shkumëzuar të detit
Përgjatë gurit Sovjetik Povarskaya!
Do të përkulem mbi zagarin në gjumë - dhe papritmas -
Syte e tu! - Ikonat e të gjithë duarve -
E juaja! - Oh, sikur të ishe pa sy, pa duar,
Që të mos i mbaj mend, mos i kujto, mos i kujto!
Dhe, si një valë e nxituar,
Unë marr shtëpi me enigmë.
I putha të gjithë me radhë.
Unë jam i varur në dritare. - Moska në një rreth të gjerë.
Në fund të fundit, e gjithë Moska më do! - Por këtu është shtëpia juaj ...
Qesh, qesh, qesh me fyt shtrënguar.
Dhe pesëvjeçari, pasi ka përtypur melin:
- "Pa ty jemi të mërzitur, por me ty është qesharake..."
Kështu, i ndërthurur me një kurorë fëmijësh,
Përmes një ëndrre - fjalët: "Kam frikë se po prehet në rrënjë -
Pol... Po çfarë? - Epo, si? - Nuk ka lajm?
- "Jo, - megjithatë, ka: se ai nuk më do mua!"
Dhe, duke e habitur burrin tim me vërejtjen e tij,
Shkoj te gruaja ime për të dëgjuar, si një mik xheloz.
Poezi - lule - (E kush nuk i jep
A kam nevojë për poezi?) Ka një stuhi të tërë në duart tuaja!
Hijet zvarriten nëpër shtëpi. - Përpara! Përpara!
Kështu që në rrethin e cirkut njerëzor
Për të çuar kujtesën e keqe deri në fund, -
Për të mos u zgjuar, më në fund!
Pra, nga ju, si nga vetë Murtaja,
Në të gjithë Moskën - . . . . këmbëgjatë
Duke qarkulluar, duke qarkulluar, duke rrotulluar deri në errësirë -
Kështu që, më në fund, në pragun tuaj
Ndalo dhe merr frymë...
- Dhe hyr në shtëpi të të gjej përsëri!
I gëzuar dhe i kënaqur,
Duke ëndërruar në mes të ditës,
Të gjithë më panë duke fjetur
Askush nuk më pa të përgjumur.
Dhe sepse gjatë gjithë ditës
Ëndrrat fluturojnë para syve të mi,
Jam shumë dembel të shkoj në shtrat natën.
Dhe këtu, një hije e trishtuar,
Unë jam duke qëndruar mbi miqtë e mi të fjetur.
I gozhduar në shtyllë
Ndërgjegjja e lashtë sllave,
Me një gjarpër në zemër dhe një damkë në ballë,
Unë pretendoj se jam i pafajshëm.
Unë pretendoj se jam në paqe
Pjesëmarrësit para kungimit.
Se nuk kam faj qe jam me doren time
Unë qëndroj në sheshe - për lumturi.
Rishikoni të gjitha mallrat e mia
Më thuaj - apo jam i verbër?
Ku është ari im? Ku është argjendi?
Në dorën time ka vetëm një grusht hi!
Dhe kjo është e gjitha lajka dhe përgjërim
Unë iu luta të lumturve.
Dhe kjo është gjithçka që do të marr me vete
Në vendin e puthjeve të heshtura.
I gozhduar në shtyllë
Unë ende do të them që të dua.
Se askush deri në thellësi nuk është nënë
Ai nuk do ta shikojë fëmijën e tij ashtu.
Po ti që je i zënë me biznes,
Unë nuk dua të vdes, por të vdes.
Ju nuk do të kuptoni - fjalët e mia janë të vogla! -
Sa pak turp kam për pillory!
Po sikur regjimenti të më besonte banderolën,
Dhe befas do të shfaqeshe para syve të mi -
Me një tjetër në dorë - të ngurtësuar si një shtyllë,
Dora ime do të lëshonte banderolën...
Dhe unë e shkela këtë nder të fundit,
Poshtë këmbëve tuaja, poshtë barit.
Dora jote te shtylla
Gozhduar - nga një pemë thupër në livadh
Kjo shtyllë qëndron për mua, dhe jo zhurma e turmave -
Pëllumbat qajnë herët në mëngjes...
Dhe duke dhënë tashmë gjithçka, kjo shtyllë e zezë
Nuk do të heq dorë prej saj - për aureolën e kuqe të Rouen-it!
E deshe. - Kështu që. - Halleluja.
Unë puth dorën që më godet.
Tek gjoksi që largohet - tërhiqem në gjoks,
Kështu që, në habi, dëgjova heshtjen.
Dhe pastaj, me një buzëqeshje indiferente:
- Fëmija im po bëhet i bindur!
Jo ditën e parë, por shumë shekuj
Tashmë po të tërheq në gjoks, dorë
Manastir - ftohtë në të nxehtë! -
Dora - oh Eloise! - Abelard.
Në bubullimën e katedrales - për të rrahur për vdekje! -
Ti, një plagë që fluturoi lart si rrufeja e bardhë!
Kjo dorë, për të cilën marinarët
Ata i binin një borie për njëqind diej përreth,
Me këtë dorë, që falsi ode netët,
Si analfabet i jap kryq.
Nëse nuk mjafton, jam dakord paraprakisht!
Të dy janë në bllokun e prerjes, në mënyrë që gjatë natës
gushing - një valë e gëzueshme e kuqe
Vërshoni rrjedhat e bojës!
Dhe as strofat dhe as yjësitë nuk do t'ju shpëtojnë.
Dhe kjo quhet ndëshkim
Sepse çdo herë
Kampi po përkulet mbi vijën e vazhdueshme,
Kërkova mbi ballin tim të gjerë
Vetëm yje, jo sy.
Se autokrati ju njohu me besim,
- Ah, asnjë moment, Eros i bukur,
Unë nuk do të isha bosh pa ty!
Se natën, në mjegullat solemne,
Po kërkoja buzë të buta, rozë -
Vetëm rima, jo goja.
Ndëshkimi për gjykatësit e këqij
Ishte - si bora që është këtu, nën gjoksin e majtë -
Apoteozë e përjetshme!
Çfarë nuk shkon me Lindjen e re
Kërkova në ballin tim të lartë
Vetëm agim, jo trëndafila!
Jo aq keq dhe jo aq e thjeshtë,
Sa do të dëshironit të flinit më mirë.
Tani shko. Nga një platformë e lartë
Unë do t'ju bëj përsëri kokën.
Dhe duke ngritur vetullat me habi,
Do të shihni se është e kotë të më bojëni:
Ajo që shkrova - në errësirën e gjakut,
Jo bojë vjollce.
Kush është prej guri, kush është prej balte -
Dhe unë jam i argjendtë dhe i shkëlqyeshëm!
Biznesi im është tradhti, emri im është Marina,
Unë jam shkuma e vdekshme e detit.
Kush është prej balte, kush është prej mishi -
Arkivoli dhe gurët e varreve...
- Pagëzuar në fontin e detit - dhe në fluturim
E veta - thyer pandërprerë!
Përmes çdo zemre, përmes çdo rrjeti
Vullneti im do të depërtojë.
Une - i sheh keto kaçurrela te tretura? -
Nuk mund të bësh kripë tokësore.
Duke shtypur gjunjët e tu nga graniti,
Me çdo valë ringjallem!
Rroftë shkuma - shkumë e gëzuar -
Shkumë e detit të lartë!
Merr gjithçka, nuk kam nevojë për asgjë.
Dhe nxirreni në. . . . . . . . . . .
Si pas hekurave në një kopsht me trëndafila
Njëherë e një kohë Zoti - me dorën e tij - se.
Merrni gjithçka që nuk keni blerë:
Këtu. . . . . . . Dhe. . . . dhe një fletore.
Nuk më intereson - rashë nga një mal i tillë,
Se kurrë nuk do të mund ta mbledh jetën time!
Po, në këtë orë më vjen keq që është kaq e palavdishme
Kam jetuar në një gjumë kaq të thellë, -
Një qenush i verbër! - Duke më shtyrë në një gropë,
Bëj një vepër të mirë për mua.
Dhe në vend të kësaj - si. . . . . . . . . .
Si zhurma e valëve universale të zonës -
Do të keni pak lavdi - kjo:
Çfarë për shkak të jush. . . . . - kodër e re.
25. Vdekja e një kërcimtari
Unë shoh dhomën e përparme,
Bardhësia dhe shkëlqimi i mëndafshit.
Përmes gjithçkaje - një rrugë e madhe -
- E zeza - për ju, kthinë.
Në kokat e tyre - forca të blinduara të betejës
Unë shoh: një tifoz dhe një litar.
- Dhe sytë e tu janë xhami,
Duke reflektuar perëndimin e diellit.
Unë nuk kërcej - nuk është faji im
Fustani rozë shkoi në valë.
Por papritmas me të dyja duart
I mashtruar, i mbuluar dhe i kapur - era.
I heshtur, dinak. - Vetëm atje, poshtë gjunjëve,
Dridhet pak në skajet. - E kapur!
Oh, sikur të mund të frenoja tekat e mia,
Si një fustan i fryrë nga era!
Përmes syve të një shtrige të magjepsur
Shikoj fëmijën e ndaluar të Zotit.
Meqenëse shpirti më është dhënë,
U bëra i heshtur dhe nuk reagova.
Kam harruar si një pulëbardhë lumi
Ajo rënkoi gjithë natën nën dritaret e njerëzve.
Tani jam një zonjë me kapak të bardhë
Ec i qetë, me sy blu.
Dhe madje edhe unazat u bënë të shurdhër,
Një dorë në diell është si një i vdekur i mbështjellë me pelena.
Buka ime është aq e kripur sa është në gojën time,
Dhe në lëpirjen e kripës, kripa qëndron e paprekur...
Marina Ivanovna Tsvetaeva
1
I gozhduar në shtyllë
Ndërgjegjja e lashtë sllave,
Me një gjarpër në zemër dhe një damkë në ballë,
Unë pretendoj se jam i pafajshëm.
Unë pretendoj se jam në paqe
Pjesëmarrësit para kungimit.
Se nuk kam faj qe jam me doren time
Unë qëndroj në sheshe duke kërkuar lumturinë.
Rishikoni të gjitha mallrat e mia
Më thuaj - apo jam i verbër?
Ku është ari im? Ku është argjendi?
Në dorën time ka vetëm një grusht hi!
Dhe kjo është e gjitha lajka dhe përgjërim
Unë iu luta të lumturve.
Dhe kjo është gjithçka që do të marr me vete
Në vendin e puthjeve të heshtura.
2
I gozhduar në shtyllë
Unë ende do të them që të dua.
Se askush deri në thellësi nuk është nënë
Ai nuk do ta shikojë fëmijën e tij ashtu.
Po ti që je i zënë me biznes,
Unë nuk dua të vdes, por të vdes.
Ju nuk do të kuptoni - fjalët e mia janë të vogla! -
Sa pak turp kam për pillary!
Po sikur regjimenti të më besonte banderolën,
Dhe befas do të shfaqeshe para syve të mi -
Me një tjetër në dorë - të ngurtësuar si një shtyllë,
Dora ime do të lëshonte banderolën...
Dhe unë e shkela këtë nder të fundit, -
Poshtë këmbëve tuaja, poshtë barit.
Dora jote te shtylla
I gozhduar nga një thupër në një livadh.
Kjo shtyllë qëndron për mua dhe para zhurmës së turmave -
Pëllumbat qajnë herët në mëngjes...
Dhe, pasi ka dhënë tashmë gjithçka, këtë shtyllë të zezë
Nuk do të heq dorë prej saj - për aureolën e kuqe të Rouen-it!
3
Ju dëshironi këtë - Po - Halleluja.
Unë puth dorën që më godet.
Tek gjoksi që largohet - tërhiqem në gjoks,
Kështu që, në habi, dëgjoj heshtjen.
Dhe pastaj, me një buzëqeshje indiferente:
- Fëmija im po bëhet i bindur!
Jo ditën e parë, por shumë shekuj
Tashmë po të tërheq në gjoks, dorë
Manastir - ftohtë në të nxehtë! -
Dora - oh Eloise! - Abelara!
Në bubullimën e katedrales - për të rrahur për vdekje!
Ti, një plagë që fluturoi lart si rrufeja e bardhë!
Kështu ndodhi që pas Revolucionit të Tetorit, burri i Marina Tsvetaeva Sergei Efront përfundoi jashtë vendit.
Sergei Efron
Poetesha dhe fëmijët e saj mbetën në Rusinë e uritur dhe të shkatërruar. Ajo papritmas kuptoi se askush nuk kishte nevojë për të dhe puna e saj dukej e papërshtatshme në sfondin e poezive xhingoiste të autorëve të tjerë. Për më tepër, ata ndaluan së botuari, dhe për të mbijetuar, Tsvetaeva duhej të shiste gjërat e saj dhe disa bizhuteri.
Në vitin 1920, poetesha filloi punën për një cikël të ri poezish, i cili përfshinte veprën “E gozhduar në shtyllë...”. Ai përbëhet nga tre pjesë të ndryshme, secila prej të cilave mbulon një aspekt specifik të jetës së Tsvetaeva. Poetesha përpiqet të rimendojë atë që po ndodh përreth, përmes prizmit të përvojave të saj dhe, ndoshta, për herë të parë i drejtohet hapur Zotit, duke kërkuar ndihmën dhe mbrojtjen e tij.
Kështu, në pjesën e parë, poetesha flet sesi talenti i saj letrar, që deri vonë ngjallte admirim te fansat dhe kritikët, rezultoi i paprekur. Për më tepër, Tsvetaeva akuzohet si jobesnike ndaj regjimit sovjetik dhe klasifikohet si përfaqësuese e borgjezisë, e stigmatizuar për një të kaluar që ajo nuk është në gjendje ta ndryshojë. "Me një gjarpër në zemër dhe një damkë në ballë, pretendoj se jam i pafajshëm", vë në dukje poetesha. Duke u përpjekur të zmbrapsë keqbërësit që pretendojnë se trashëgimia e trashëguar nga prindërit e saj është e mjaftueshme që Tsvetaeva të jetojë rehat edhe nën sundimin sovjetik, poetja pyet: "Ku është ari im? Ku është argjendi? Në dorën time ka vetëm një grusht hi! Duhet të theksohet se autori i këtyre rreshtave është në nevojë ekstreme dhe vajza e saj më e vogël Irina, e lindur pak para revolucionit, së shpejti do të vdesë nga uria.
Pjesa e dytë e poemës i kushtohet burrit të saj, për fatin e të cilit Tsvetaeva nuk di asgjë. Duke iu drejtuar atij, poetja vëren: "Unë ende do të them që të dua". Kjo njohje u fitua vërtet me vështirësi, pasi jeta familjare e Tsvetaeva është shumë e vështirë, ajo ose e lë burrin e saj ose kthehet përsëri tek ai. Dhe në të njëjtën kohë, ajo pendohet sinqerisht që i ka shkaktuar kaq shumë dhimbje të dashurit të saj. Nuk më mjafton piloti! Në pjesën e tretë të veprës, autorja zhvillon një dialog të mbuluar me të Plotfuqishmin, thelbi i të cilit është se ajo është e gatshme t'i nënshtrohet vullnetit të tij, duke pranuar gjithçka që ka rezervuar fati për të. "Unë puth dorën që më rreh," vëren Tsvetaeva, duke demonstruar përulësinë dhe gatishmërinë e saj për çdo sfidë të jetës.
I GOzhduar
M. Tsvetaeva
I gozhduar në shtyllë
Ndërgjegjja e lashtë sllave,
Me një gjarpër në zemër dhe një damkë në ballë,
Unë pretendoj se jam i pafajshëm.
Unë pretendoj se jam në paqe
Pjesëmarrësit para kungimit.
Se nuk kam faj qe jam me doren time
Unë qëndroj në sheshe - për lumturi.
Rishikoni të gjitha mallrat e mia
Më thuaj - apo jam i verbër?
Ku është ari im? Ku është argjendi?
Në dorën time ka vetëm një grusht hi!
Dhe kjo është e gjitha lajka dhe përgjërim
Unë iu luta të lumturve.
Dhe kjo është gjithçka që do të marr me vete
Në vendin e puthjeve të heshtura.
...................
Shpirti rebel i poetes M. Tsvetaeva nuk ngjall asnjë dyshim për mua.
Një shpirt i lirë mbi oqeanin e emocioneve të ndezura, ajo i lejon vetes gjithçka - të deklarojë pafajësinë, dhe të fajësojë, të ndjejë keqardhje dhe të zemërohet.
Njohje e shembjes së jetës, por kundërshtim edhe ndaj etikës së të parëve tanë.
Përbuzja për lumturinë e të lumturve, por edhe mungesa e dëshirës për të luftuar.
Ndjenja e të qenit në të njëjtën kohë Eva, një shtrigë e panjohur, por edhe e paaftë për të kryer magji si një alkimist i të njëjtave kohë, transformim - duke e kthyer hirin në ar, prishjen e botës në paçmim të jetës.
Vetëposhtërimi, pranimi i rolit të një lypsi në shesh, të cilit do t'i hidhet një monedhë, që me këtë të përmbushë një mision dhe të lartësojë të pasurit, të pasurit - nuk pati rezultatin e pritur. Heroina nuk e pranon këtë rol me përulësi.
Arsyetimi – “nuk është faji im” – është gjithashtu një akuzë indirekte.
Kë fajëson ai? A ka të bëjë kjo me faktin se arti dhe bukuria nuk e shpëtuan botën e saj, se dija ia shtoi trishtimin dhe pasuria e të pasurve nuk është reale, prandaj ka hi në duart e saj.
Ambivalenca totale e natyrës jashtë dhe brenda:
Njohja e mëkatit të lashtë, të pranuar nga gjarpri, e mbetur përgjithmonë në zemër dhe refuzimi i fajit për mëkatin sot - mohimi i shenjës në ballë.
Gjarpër në zemër (brenda, i padukshëm) - markë në ballë (i dukshëm, jashtë)
Ndërgjegjja sllave - dhe një moment i jetës fluide;
Sugjerimi i fajit nga jashtë është një vetëperceptim i pafajësisë;
Vuajtja mbi shtyllë është paqja e të komunikuarit;
Roli lypës janë dëshirat e alkimistit të fateve;
Dukshmëria e dështimit - shpresa, pothuajse siguria - se gabova;
Mungesa e arit (materia e shndërruar në shpirtërore) - dhe prania e vetëm një grushti hiri / pluhuri - ose bota e djegur, ose pluhuri primordial.
Heroina deklaron aftësinë e saj për të ngritur veten në situatën e çuditshme të gjykatës së ndërgjegjes sllave - "Unë pohoj" - dy herë se ajo është e pafajshme. Për çfarë gjykon ndërgjegjja – dëshirën për të fituar lumturinë? Çfarë lidhje ka ideja e sllavizmit? A ka pendim?
Drama për të është se sot gjykohet një mëkat i lashtë dhe ai nuk mund të shpengohet nga dija apo vuajtja e një lypsi. A është e mundur që vuajtja të jetë e kotë?...
A është lumturia e barabartë me pasurinë e grumbulluar?
Ndjenja e finalitetit - dy herë "dhe kjo është e gjitha...", refuzimi për të luftuar, por nuk ka njohje të pafuqisë.
Heroina nuk kërkon mëshirë, fjala "lëmoshë" nuk përdoret, nuk ka thirrje për G-d, por përemri vetor "unë" përdoret 6 herë, dhe forma pronore "im" 5 herë, plus "vetja". ” Zemërimi nuk është qetësuar, lajkat dhe lutjet për të lumturit nuk janë të kota për heroinën krenare. E vetmja rrugë e mundshme është në vendin e puthjeve të heshtura.
Pyetja mbetet e hapur – kush e ka fajin? – dhe ai është shumë sllav.
Poezitë nuk janë të lehta, sepse të çojnë në specifikat, në historinë e jetës, por rimendimi poetik gjen rrjete dhe lidhje të tjera për mendime të thjeshta. Ndjenja e një shpirti të veçantë femëror të mospajtueshmërisë dhe pakënaqësisë është shumë e fortë, por edhe një farë arrogance, dhe fuqia për të gjykuar të tjerët kur kupton se vetë nuk je pa mëkat.
Poezitë janë shumë të forta, si pothuajse çdo gjë nga poetesha.
Por shenja në ballë nuk është e tepruar.
Rebelimi nuk shkakton martirizim. Martirizimi fillon aty ku pranohet vuajtja në emër të Zotit dhe për hir të problemeve tokësore.
Fati i autorit pasqyrohet GJITHMONË në veprën e tij, por këto nuk janë fakte dhe ngjarje të drejtpërdrejta, por janë një lloj kodi, ndonjëherë i panjohur edhe për vetë autorin. Specifikat e jetës riorganizohen në mënyrë të veçantë dhe formojnë një pamje të re, duke shprehur dëshirat, dyshimet, njohuritë dhe kërkimet më të thella të autorit. Dhe e gjithë kjo merr një imazh përmes fjalës, në të cilën edhe zëri ka rëndësi, madje edhe frymëmarrja gjatë leximit - jo në një vend të rastësishëm.
Ne vetëm po heqim perden, pasi jemi shumë larg jo vetëm nga përvoja specifike, por edhe nga mundësia për të mësuar të paktën bazat e botës së fantazisë së autorit. Njerëzit dhe ngjarjet janë vetëm rrobat e pista të shpresave të dridhura dhe pritjeve të ndritshme.
Na mbetet vetëm një gjë për të bërë - duke eksploruar veten, të përpiqemi të prekim botën e poetit.
(skica analitike për poezitë e M. Tsvetaeva)
I gozhduar në shtyllë
Ndërgjegjja e lashtë sllave,
Me një gjarpër në zemër dhe një damkë në ballë,
Unë pretendoj se jam i pafajshëm.
Unë pretendoj se jam në paqe
Pjesëmarrësit para kungimit.
Se nuk kam faj qe jam me doren time
Unë qëndroj në sheshe - për lumturi.
Rishikoni të gjitha mallrat e mia
Më thuaj - apo jam i verbër?
Ku është ari im? Ku është argjendi?
Në dorën time ka vetëm një grusht hi!
Dhe kjo është e gjitha lajka dhe përgjërim
Unë iu luta të lumturve.
Dhe kjo është gjithçka që do të marr me vete
Në vendin e puthjeve të heshtura.
I gozhduar në shtyllë
Unë ende do të them që të dua.
Se askush deri në thellësi nuk është nënë
Ai nuk do ta shikojë fëmijën e tij ashtu.
Po ti që je i zënë me biznes,
Unë nuk dua të vdes, por të vdes.
Ju nuk do të kuptoni - fjalët e mia janë të vogla! -
Sa pak turp kam për pillory!
Po sikur regjimenti të më besonte banderolën,
Dhe befas do të shfaqeshe para syve të mi -
Me një tjetër në dorë - të ngurtësuar si një shtyllë,
Dora ime do të lëshonte banderolën...
Dhe unë do të shkel mbi këtë nder të fundit, -
Poshtë këmbëve tuaja, poshtë barit.
Dora jote te shtylla
I gozhduar nga një thupër në një livadh.
Kjo shtyllë qëndron për mua, dhe për zhurmën e turmave -
Pëllumbat qajnë herët në mëngjes...
Dhe, pasi ka dhënë tashmë gjithçka, këtë shtyllë të zezë
Nuk do të heq dorë prej saj - për aureolën e kuqe të Rouen-it!
Ju dëshironi këtë - Po - Hallelujah.
Unë puth dorën që më godet.
Tek gjoksi që largohet - tërhiqem në gjoks,
Kështu që, në habi, dëgjova heshtjen.
Dhe pastaj, me një buzëqeshje indiferente:
- Fëmija im po bëhet i bindur!
Jo ditën e parë, por shumë shekuj
Tashmë po të tërheq në gjoks, dorë
Manastir - ftohtë në të nxehtë! -
Dora - oh Eloise! - Abelard!
Në bubullimën e katedrales - për të rrahur për vdekje!
Ti, një plagë që fluturoi lart si rrufeja e bardhë!
Revolucioni i Tetorit e ndau M. Tsvetaeva nga burri i saj. Oficeri i bardhë S. Efron, pas humbjes së Ushtrisë Vullnetare në vitin 1920, u detyrua të largohej nga Rusia Sovjetike. Poetesha për një kohë të gjatë nuk dinte asgjë për fatin e burrit të saj dhe nuk priste më ta shihte atë të gjallë. Për më tepër, menjëherë pas revolucionit u bë e qartë se Tsvetaeva ishte një person shtesë në një vend që përpiqej të ndërtonte komunizmin. Poetesha nuk u njoh dhe vepra e saj u kritikua ashpër. Duke mos pasur mjete jetese, Tsvetaeva u detyrua të shiste sendet e saj personale me çmim të ulët. Në shkurt 1920, vajza e saj më e vogël vdiq nga uria. Në maj të vitit 1920, poetesha shkroi poezinë "E gozhduar në shtyllë". Duke iu kthyer bashkëshortit, ajo përshkruan situatën e saj të vështirë.
Pjesa e parë e veprës i kushtohet jetës së Tsvetaeva nën regjimin e ri. Ajo ndjen vetmi të mprehtë dhe shqetësim. Ngacmimi kritik krijon një ndjenjë të "një marke në ballë" për poeteshën. Ajo nuk ndjen asnjë faj dhe thjesht dëshiron të jetojë si më parë. Por nuk do të ketë kthim në të kaluarën. Heroina lirike e imagjinon veten si një lypës që kërkon pak lumturi në formën e lëmoshës.
Duke i dhënë më parë përparësi jetës shpirtërore, Tsvetaeva u përball me realitetin e ashpër, me një luftë të vërtetë për mbijetesë. Gjendja e saj e pakënaqshme financiare e detyron atë të pyesë me dëshpërim: “Ku është ari im? Ku është argjendi? Revolucioni i përfunduar i la në dorën e saj "vetëm një grusht hi", të cilin e mori përmes lutjes dhe poshtërimit. Nëse kjo vazhdon, atëherë ajo do ta marrë këtë "pasuri" me vete në varr.
Në pjesën e dytë, Tsvetaeva i drejtohet burrit të saj, për të cilin praktikisht nuk dihet asgjë. Ajo i rrëfen dashurinë e saj të përjetshme që nuk njeh kufij. Poetesha lë të kuptohet në mënyrë të paqartë se burri i saj është "i zënë me biznes", duke luftuar në anën e Ushtrisë së Bardhë kundër regjimit bolshevik, të cilin ata të dy e urrejnë.
Tsvetaeva është e gatshme për çdo poshtërim dhe tradhti për hir të të dashurit të saj. Në veçanti, poetja pa dyshim do të hidhte flamurin që i ishte besuar nëse do ta shihte burrin e saj në anën e armikut. Një pozicion i tillë ishte thjesht i pamundur në Rusinë Sovjetike. Nuk është për t'u habitur që vepra e poetes ishte nën një ndalim të pashprehur.
Shfaqet qortimi i parë ndaj burrit të saj: "Unë jam gozhduar në shtyllë nga dora jote". Nga njëra anë, Tsvetaeva ankohet se burri i saj e la vetëm me fëmijët e saj, praktikisht të rrethuar nga armiqtë. Nga ana tjetër, duke pasur si bashkëshort një oficer të bardhë, poetesha ishte gjithnjë nën dyshime. Por për Tsvetaeva, kjo fije është pafundësisht e dashur, duke e lidhur atë me të kaluarën dhe duke i dhënë shpresë të zbehtë për të ardhmen. "Shtylla e zezë" nuk e lejon atë të harrojë burrin e saj dhe kohën kur ata ishin të lumtur. Fraza e fundit e poezisë është shumë prekëse: "Unë ende do të them që të dua". Tsvetaeva është e sigurt se asgjë dhe askush nuk do ta detyrojë atë të heqë dorë nga burri i saj.
"E gozhduar në shtyllë..." Marina Tsvetaeva
I gozhduar në shtyllë
Ndërgjegjja e lashtë sllave,
Me një gjarpër në zemër dhe një markë në ballë,
Unë pretendoj se jam i pafajshëm.Unë pretendoj se jam në paqe
Pjesëmarrësit para kungimit.
Se nuk kam faj qe jam me doren time
Unë qëndroj në sheshe - për lumturi.Rishikoni të gjitha mallrat e mia,
Më thuaj - apo jam i verbër?
Ku është ari im? Ku është argjendi?
Në dorën time ka vetëm një grusht hi!Dhe kjo është e gjitha lajka dhe përgjërim
Unë iu luta të lumturve.
Dhe kjo është gjithçka që do të marr me vete
Në vendin e puthjeve të heshtura.
Kështu ndodhi që pas Revolucionit të Tetorit, burri i Marina Tsvetaeva Sergei Efront përfundoi jashtë vendit. Poetesha dhe fëmijët e saj mbetën në Rusinë e uritur dhe të shkatërruar. Ajo papritmas kuptoi se askush nuk kishte nevojë për të dhe puna e saj dukej e papërshtatshme në sfondin e poezive xhingoiste të autorëve të tjerë. Për më tepër, ata ndaluan së botuari, dhe për të mbijetuar, Tsvetaeva duhej të shiste gjërat e saj dhe disa bizhuteri.
Në vitin 1920, poetesha filloi punën për një cikël të ri poezish, i cili përfshinte veprën "E gozhduar në shtyllë". Ai përbëhet nga tre pjesë të ndryshme, secila prej të cilave mbulon një aspekt specifik të jetës së Tsvetaeva. Poetesha përpiqet të rimendojë atë që po ndodh rreth saj përmes prizmit të përvojave të saj dhe, ndoshta, për herë të parë i drejtohet hapur Zotit, duke kërkuar ndihmën dhe mbrojtjen e tij.
Kështu, në pjesën e parë, poetesha flet sesi talenti i saj letrar, që deri vonë ngjallte admirim te fansat dhe kritikët, rezultoi i paprekur. Për më tepër, Tsvetaeva akuzohet si jobesnike ndaj regjimit sovjetik dhe klasifikohet si përfaqësuese e borgjezisë, e stigmatizuar për një të kaluar që ajo nuk është në gjendje ta ndryshojë. "Me një gjarpër në zemër dhe një damkë në ballë, pretendoj se jam i pafajshëm", vë në dukje poetesha. Duke u përpjekur të zmbrapsë keqbërësit që pretendojnë se trashëgimia e trashëguar nga prindërit e saj është e mjaftueshme që Tsvetaeva të jetojë rehat edhe nën sundimin sovjetik, poetja pyet: "Ku është ari im? Ku është argjendi? Në dorën time ka vetëm një grusht hi!” Duhet të theksohet se autori i këtyre rreshtave është në nevojë ekstreme dhe vajza e saj më e vogël Irina, e lindur pak para revolucionit, së shpejti do të vdesë nga uria.
Pjesa e dytë e poemës i kushtohet burrit të saj, për fatin e të cilit Tsvetaeva nuk di asgjë. Duke iu drejtuar atij, poetja vëren: "Unë ende do të them që të dua". Kjo njohje u fitua vërtet me vështirësi, pasi jeta familjare e Tsvetaeva është shumë e vështirë, ajo ose e lë burrin e saj ose kthehet përsëri tek ai. Dhe në të njëjtën kohë, ajo pendohet sinqerisht që i ka shkaktuar kaq shumë dhimbje të dashurit të saj. Nuk më mjafton piloti! Në pjesën e tretë të veprës, autorja zhvillon një dialog të mbuluar me të Plotfuqishmin, thelbi i të cilit është se ajo është e gatshme t'i nënshtrohet vullnetit të tij, duke pranuar gjithçka që ka rezervuar fati për të. "Unë puth dorën që më rreh," vëren Tsvetaeva, duke demonstruar përulësinë dhe gatishmërinë e saj për çdo sfidë të jetës.
